Wie damals, als ich noch pädagogisch wertvolle Jugendbücher lesen musste (Juli Zeh: Leere Herzen)

Der mit Tempo erzählte Thriller „Leere Herzen“ von Juli Zeh war eine spannende Lektüre (wenn auch der Plot ein kleines bisschen abgeschmackt ist). Auch hatte ich immer wieder das Gefühl, persönlich ertappt worden zu sein von der Schilderung dieses Lebens in der nahen Zukunft (von der Milieustudie zweier saturierter, pragmatischer, abgelöschter Familien gleich zu Beginn zum Beispiel – Manufactum-Fans, autsch!), in der Gleichgültigkeit der Politik gegenüber und dadurch die NationalistInnen die Macht übernommen haben. Dennoch mag mich „Leere Herzen“nicht zu überzeugen – hätte ich mal vorher die Rezensionen gelesen, ich hätte mir die Lektüre vermutlich gespart:

„Das Feuilleton“ ist sich zwar nicht einig, warum genau der Roman nicht gut ist, aber in ihrer Nicht-Begeisterung sind sich die RezensentInnen weitgehend einig. Die einen kritisieren die zu blumige Sprache (FAZ), die anderen die zu einfallslose Erzählweise (Zeit). Für die einen einen hält der Thriller die Geschichte nicht zusammen (Spiegel) oder die Geschichte ist nur „streckenweise“ spannend (Süddeutsche), den anderen ist die Nahzeitdystopie zwar interessant, aber zu wenig ausgebaut (FAZ). Die WoZ findet die Hauptfigur unglaubwürdig, und für die taz ist der ganze Roman schlicht überkonstruiert und unerträglich pathetisch. Einzig vom Tagi gab es keinen Verriss, sondern Lob („Juli Zeh kann erzählen, und wie!“ – besonders differenziert ist das aber nicht, ich glaube, dem Rezensenten gefällt vor allem die „toughe Autorin“…).

Der Roman hinterlässt auch bei mir einen ziemlich schalen Nachgeschmack: Die Geschichte ist der Botschaft untergeordnet. Das mag ich nicht. Ich will nicht pädagogisch behandelt werden, Pamphlete oder Appelle sollen solche sein, und sich nicht in einen spannenden (?) Thriller verpackt in meinen Kopf geschmuggelt werden. Da fühle ich mich manipuliert, das konnte ich schon vor vierzig Jahren nicht leiden, als wir in der Schule „pädagogisch wertvolle Jugendbücher“ lesen mussten.

(1) Wohl zu keinem Buch bisher habe ich so viele Rezensionen gelesen (wenn auch leider erst hinterher) – ich hatte mir SO SEHR vorgenommen, Juli Zeh und ihre Bücher zu mögen – eine Frau! die politisch Stellung nimmt!, dass ich lange suchte, um vielleicht doch noch eine Rezension zu finden, die mir dabei hilft…
Hier sind sie:
 Spiegel / FAZ / Süddeutsche / Zeit /taz / Tages-Anzeiger / WoZ

Franzobel: Das Floss der Medusa

Ich mag keine historischen Romane. Ich mag diese falsche Nähe nicht, die in historischen Romanen erzeugt wird, dieses Pseudo-Dabeisein-Können weckt in mir Unbehagen. Ich finde es falsch.

Und darum mag ich Franzobels Art, diese zweihundert Jahre alte Geschichte einer Katastrophe zu erzählen. Franzobels Erzählperspektive ist die eines allwissenden Erzählers, aber eines, der sich seiner selbst bewusst ist. Immer wieder sind kleine Verfremdungen eingestreut, (z.B.: „Deeskalieren würde man das heute nennen, aber 1816 war noch niemand psychologisch geschult, …“, S. 330).

Die Verfremdungen – alle paar Dutzend Seiten eine, also sparsam dosiert, sie verkommen nicht zur Masche – haben auf mich noch eine weitere Wirkung: Ich bin mir beim Lesen bewusst, dass sich hier einer die Mühe nimmt, mir eine Geschichte zu erzählen. Ich fühle mich angesprochener und als Leserin wertgeschätzt. Diese Einwürfe haben etwas Mündliches an sich.Ein Geschichtenerzähler, eine Geschichtenerzählerin, die eine Geschichte mündlich einem anwesenden Publikum erzählt, muss sich zwar nicht in Erinnerung rufen, da sie/er sicht- und hörbar anwesend bleibt. In einem Roman ist der, der die Geschichte erzählt, nur in solchen Einwürfen anwesend. Und beide, ob ab- oder anwesend, verweisen, wollen sie das Publikum nah an die Geschichte bringen, auf die Lebens- und Erfahrungswelt des Publikums.

Der Roman erzählt die Geschichte einer Katastrophe mit Anlauf, eine Schiffsreise, die auf einem Schiff beginnt, das von einem von komplett unfähigen Kapitän befehligt wird, der von der korrupten französischen adligen Marine an die Macht gehievten wurde. Die Reise gipfelt in einem Schiffbruch, den Teile der Besatzung und der Passagiere zwar hat kommen sehen, aber verstrickt in Adelsgesellschaft und Gehorsam nicht zu verhindert wagte, und der brutalsten Überlebenskampf nach sich zieht – und endet mit Verleugnen, Vertuschen und mundtot machen der Überlebenden.

Grösstenteils ist die Geschichte aus der Perspektive des Schiffjungen Viktor erzählt, der historisch nicht belegt ist – auch das ein erzählerischer Entscheid, der verhindert, dass „Das Floss der Medusa“ ein historischer Roman ist. Denn so ist die Erzählung trotz der extremen Faktentreue – soweit die Fakten bekannt sind – ganz klar eine Dichtung und spielt nie Wirklichkeit vor. Der Roman wechselt ab und zu in die Perspektive des Schiffsarztes Savigny, zu Beginn noch spärlich, gegen Ende immer häufiger. Von Savigny gibt es einen Bericht über die Katastrophe, also genug O-Ton-Material, um ohne zu „histörelen“ aus dessen Perspektive berichten zu können.

Die Fakten zur Katastrophe gibt es auf Wikipedia (https://de.wikipedia.org/wiki/Méduse ), die Stimmung dazu bei Franzobel.

Franz Hohler: Das Päckchen

Ich hatte mich sehr auf dieses Buch gefreut. Franz Hohler ist ein wunderbarer Erzähler, die Geschichte dreht sich um ein althochdeutsches Buch – für mich als studierte Mediävistin (OK, Germanistik nur im Nebenfach) natürlich ein interessantes Thema. Und es ist nicht einfach irgendein altes Buch, sondern das älteste Buch in deutscher Sprache, das lateinisch-althochdeutsche Wörterbuch „Abrogans„.

Es sind zwei Geschichten: Ein junger Novize bringt ein Wörterbuch zu Pergament, reist damit in Richtung Italien und erlebt so allerlei Mittelalterliches unterwegs. Und ein nicht mehr ganz so junger Bibliothekar aus dem 21. Jahrhundert gerät das Buch zufällig (?) in die Hände – worauf er der der Reisegeschichte des Buches in Bern und den Alpen auf den Grund geht, in bibliothekarartiger Bescheidenheit („abrogans“ heisst denn auch „bescheiden“).

Eine schön erzählte Doppelgeschichte, die mich aber mit einem ratlosen, etwas leeren und auch enttäuschten Gefühl zurückgelassen hat: Sie ist zu glatt. Zu viel beiläufig und sehr präzis eingearbeiteter Lokalkolorit, zu brave, korrekte Figuren, sogar die Brüche in den Figuren sind politisch korrekt: Der Novize lehnt sich gegen das Zölibat auf, der Bibliothekar hintersinnt sich, weil er lügt, er lebt in einer politisch korrekten Ehe und übernimmt seinen Teil an der Familienarbeit. Keine einzige Überraschung, alles genau so, wie man es von Hohler erwartet. Alles eigentlich ziemlich langweilig.

Internetnostalgie

Ironie des Schicksals: Da wollte ich für meinen Blog einen langen nostalgischen Text schreiben darüber, dass ich mein altes freies wildes Internet zurückhaben will, als meine Website noch auf geocities war und wir noch viel „von Hand“ geschrieben haben – also damit meine ich HTML -, und das dann noch mit biz Netzneutralität, E-ID-Kritik etc. garnieren…
… da zerschiesst mir das neuste WordPress-update meinen Blog komplett…  alles weg!

Na dann, fummle ich halt nicht mehr auf dem eigenen Server mit einer WP-Installation rum, sondern nehme das vorgefertigte Angebot und starte nochmal neu. Interessanterweise ist über RSS einiges noch abrufbar, die mir wichtigsten Texte werde ich daher zu retten versuchen.

Angefangen zu „bloggen“ habe ich ca. 1998, so genau weiss ich das gar nicht mehr. Öffentliches Tagebuch auf meiner geocities-Seite, fortlaufendes HTML, ohne Kommentarfunktion. Nur mit Gästebuch. In der Zeit habe ich als „webmaster“ gearbeitet und die erste Homepage der SP Schweiz geschrieben. Ich hatte Ende 1996 zu dem Job ja gesagt, bevor ich überhaupt das erste Mal im WWW war – aber nach einer ganznächtlichen Einführung ins WWW (Netscape) und in HTML wollte ich dort WOHNEN. Neuland war es mir ein paar Stunden, danach Zukunft, Spielplatz, Tor zur Welt.

Später dann, so um 2002 herum muss das gewesen sein, habe ich dann als junge handarbeitende Mutter die Internet-Strick-und-Nähcommunity entdeckt. Da ging mir aber eine Welt auf, hallo! Ganz viele berufstätige, aktive, emanzipierte Frauen WIE ICH, die aber dennoch gerne nähen und stricken, WIE ICH, und auch noch darüber schreiben… So startete auch ich einen Handarbeitsblog und reihte mich ein in die grosse, weltweite Blogwelt, unter dem Nick „lismeta“. Fand ich total klug damals, ein Kofferwort aus „lismen“, also stricken, und „meta“, also über. Übers stricken schreiben.

Spuren dieses Blogs sind noch zu finden, dank der way back machine: https://web.archive.org/web/*/myblog.de/lismeta

Dann kam Ravelry. Das ist „Facebook für Stricken“, und damit hatte sich das Strickbloggen für mich bald erledigt. Aber nach wie vor ist das öffentliche Schreiben für mich, wenn auch nur sporadisch gepflegt, ein gutes Mittel, um Gedanken zu sortieren. „Arbeit am Text ist Arbeit am Gedanken“, lautete früher mal ein NZZ-Werbeslogan (heute arbeitet die NZZ ja mehr an vorgefassten Thesen als an Gedanken, aber ich schweife ab…), und wenn ein Text öffentlich wird, wird die Arbeit sorgfältiger.

Darum kann mir Blog um Blog abstürzen, viele LeserInnen brauche ich auch nicht, dieses Logbuch gibt es, weil es geschrieben, nicht weil es gelesen werden will. Ich denke mal, das ist bei den meisten Blogs so.

Petri Tamminen: Meeresroman

Ich lese ziemlich viel. Und immer bin ich auf der Suche nach dem Gefühl, das einen packt, wenn man in eine Geschichte, eine Sprache, einen Text so richtig eintaucht. Das kommt nicht allzu oft vor, aber sind die Bücher, an die ich mich noch lange erinnere.

Ein solches Buch ist der „Meeresroman“ von Petri Tamminen. Ein lakonisch geschriebener, nicht besonders dicker Roman über einen Kapitän, der vom Seeglück nicht direkt verfolgt wird. Ein Buch, das mich dazu gebracht hat, langsam zu lesen – und danach habe ich mich zufrieden und ganz ruhig gefühlt. Ein schönes Buch, ein schönes Leseerlebnis!

Petri Tamminen: Meeresroman. Mare Verlag Hamburg, 2017